Já não sei mais o que sinto e nem se é real a minha impressão de que sempre que falamos da velha casa é com a garganta seca e os olhos cerrados.
Há uma certa loucura em pensar que há fuga. Afinal... Fuga do quê? Uma demência na tolice de achar que meu quarto continua arrumado e cheirando o meu perfume com meu nome na porta. Gostaria de saber só pra saber. Há um certo apego na primeira casa da gente, mesmo que a gente já tenha se mudado de lá para não mais voltar.
Há uma doce anestesia na ignorância... A gente caminha e vive no pulso do peito e uns suspiros de vez em quando.
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